Наша жизнь…
О чём писать? С чего начать? Даже не знаю. Хочется сразу обо всём. Начну, наверное, с погоды. Погода так себе, дрянь, бывает и лучше. Днём подтаивает, развозит, превращая снег, лёд и грязь в одно сплошное месиво. Ночью морозит. Гололёд. Ничего особенного. Да я если честно всего три раза выходил на улицу, минут на десять- пятнадцать. И совсем не хотелось думать о том тает или не тает, тепло или холодно. Какая разница, не это главное. А что тогда? Бог его знает, всё кажется каким-то незначительным, мелким. Но ведь это же моя жизнь! Она идёт, да что там идёт, бежит! Как вода, сначала сочится сквозь щели, расширяя их, пока, наконец, не размоет огромную брешь, сметая всё и вся, на пути. Это моя жизнь?! Даже жутко как-то. Смотрю назад и не могу понять, что смог сделать за это время? Ничего, всё в пустую. Господи! Это же моя жизнь!!! Есенин писал: « Кто я, что я…?». Неужели всё это было?! Неужели и у него так же?! У Есенина?! Не хочется верить! Ну почему?!
Жизнь движется по кругу. Судьбы похожи, как капля на каплю, одна уже успела разбиться перед этим. А следующая летит и думает, она та единственная, та незаменимая живительная влага, которая спасёт мир. Ей кажется, пролетела всего ничего, главное ещё впереди, её не смущает судьба предшественницы. У неё всё будет иначе! Но и она летит с одной целью – разбиться. А может, нет? Может наша жизнь кому-то, для чего-то нужна?
Есть ли Бог? Он есть! Не надо доказывать или убеждать. Бог непросто икона, крест, церковь, Бог внутри. Бог я сам. Верю себе, верю в Бога.
Не сотвори себе кумира – учит библия, согласен. Видно только оболочку, пестрый павлиний наряд, яркий фантик, а не серое, до безобразия глупое содержимое. Мы сотворили кумира. Разукрасили Бога, облачили его в золото, серебро, дорогие материалы. Отдалили Его от себя! Он стал недосягаем. Вижу людей, крестят детей, венчаются, совершают прочие обряды потому, что модно. Или, «а вдруг»?! Верь и не надо «вдруг». Живи в ладу собой, и будешь с Ним. Ты станешь Им Самим. По образу и подобию сотворил нас Господь Бог, ну что тут скажешь?
Я ненавижу попов, как крысы, всё норовят кусок пожирнее утащить. Ввёл ребёнка в крест – плати. Женился – плати. Умер – плати. Веришь – плати. Да разве так можно веру за деньги? Самое чистое, светлое смешали с грязью! Отсюда всё! Злоба, неверие и красный октябрь. Как и впрочем, белый февраль, и всё остальное, от этого.
Молиться, зубрить, а затем бубнить молитвы не понимая смысла сказанного? Нет! Верить, жить по совести, говорить себе правду и называть вещи своими именами! Может, тогда никого не придётся убивать за светлое будущее? Не будет беспомощных старух сидящих у рынков, у входа в магазин трясущейся рукой просящих милостыню. Не будет детей сирот при живых родителях. Не будет домов престарелых. Не будет всей той грязи, что накопилась в душах и сердцах человечества.
Судим других - пытаемся делать то, чего не умеем и никогда не сможем научиться. Единственный подсудимый ты сам и никто другой. Остальные…, впрочем, стоит ли их судить? Зачем?!
Где она соль жизни? Где она, правда? Кто ее, когда видел, а?! Так вот же она! Деревья, люди, дороги, живые твари, ветер в замочной скважине. Снег чистый и ослепительно белый, первый снег сама невинность, вот она соль, вот она, правда. Наша жизнь….
7.11-8.11.1992